Читаю «Идиота» Достоевского, с температурой 37 замечательно сочетается (и не в ироническом смысле, тяжело объяснить хммм).
Вы как, не находите, что в этом состоянии ломки тела и уплывания мозгов в другое измерение есть что-то специфически привлекательное?
P.S. Ох, меня аж плющит и таращит, давно не температурила

P.P.S. В тему того, чем параллельны Достоевский и температура, вот объединяющее стихотворение: (из замечательного сообщества, кстати, на дневниках)
05.03.2010 в 04:28
Пишет  tes3m:

Варвара Малахиева-Мирович (1869-1954)
О третьем годе
Мучилась я, Зиночка, головой.
Прямо скажу, что была я вроде
Порченой какой.

Голова болеть начинает—
Сейчас мне лед, порошки,
А я смеюсь, дрожу — поджидаю,
Прилетят ли мои огоньки.

День ли, ночь ли — вдруг зажигается
Вокруг звезда за звездой.
В хороводы, в узоры сплетаются,
Жужжат, звенят, как пчелиный рой.

Церковь над ними потом воссияет
Неведомые хоры поют —
Не то меня хоронят, не то венчают
Не то живую на небо несут.

И так я эту головную боль любила.
Срывала лед, бросала порошки,
Но матушка-сиделка усердно лечила —
Так и пропали мои огоньки.

URL записи